https://audioblog.arteradio.com/blog/158104/podcast/171537/poezz-e-chroni-k-28-jours-de-l-bigorra Mourir de survivre serait mon épitaphe 28 jours Roman de L. Bigorra Hanté par la présence hallucinatoire de trois auteurs majeurs de la littérature contemporaine, ayant vécu leurs sexualités à différentes époques, un homme traverse une période de doute relative au risque d’une contamination par le VIH. 28 jours est […]
Une vie de PD à écrire – Chronique du roman 28 jours, de L. Bigorra Dans 28 jours, publié aux éditions Terrasses, L. Bigorra raconte ses 28 jours de traitement post-exposition (TPE) après une relation sans capote avec l’un de ses amants, Julien. Loin d’être un frein, le risque de la contamination déclenche un […]
https://trounoir.org/?Nos-nuits-par-L-Bigorra Un triptyque sexuel signé L. Bigòrra, auteur de 28 jours paru aux éditions Terrasses (Prix du roman gay 2021). I manifeste du sale Nous sommes anesthésiées par l’idée que la chose peut se produire, qu’un amour peut naître dans une nuit poisseuse de l’été-fin-du-monde. Toute la vie que nous y croisons porte malgré elle, […]
écrivants, pédés, pute, pédé, traducteur, pédé, querelleurs, pédés, poète, pédé, trappeurs, pédés, éditeur, pédé, Dans « Pédé » les couteaux poétiques reçoivent les écrivants, éditeur et traducteur, Toto el toto aka L.Bigorra (Tony Plump) et Diego Vecchio pour parler depuis les marges de littérature, d’autonomie poétique, de désirs qui ne cadrent pas, d’échines qui ne […]
Je suis assise à côté d’elle. Elle je suis ta mère, elle me l’a dit sur le parking deux fois. Je suis ta mère, tout va bien se passer. Viens avec moi Baptiste. Arrête de gesticuler. Je gesticule. Ça doit vouloir dire quand les mains et les pieds ils veulent aller vers l’est, le sud, […]
Jour 23 Les rues sont pleines. Ambiance électrique, je marche. J’hésite à rejoindre des autres. J’hésite à ne pas vouloir être seul. J’ai pris ma pilule avant de sortir, soulagé de quitter naphtaline les pièces étroites et sombres de cet appartement-détention. Les noms de stations défilent. Je ne sais pas où m’arrêter. Je change […]
Je suis encore habillé, je marche dans les sentiers d’une forêt. Il fait nuit comme noire-sombre et les branches des arbres taisent les bruits, tous les bruits, même mes pas. Ça bruisse de silence. Y’a l’instinct qui me guide, y’a la trique qui me tire, y’a le cœur qui aimante. Je voudrais retenir l’oxygène, qui […]
Indication : J’ai lu le roman de Mathieu Riboulet Entre les deux il n’y a rien. Je ne sais pas ce que j’en ai compris mais je l’ai ressenti. Parce qu’il raconte les années de plomb, la guerre depuis l’intérieur de l’Europe en paix menée par des groupes révolutionnaires, notamment en Italie et en Allemagne. En […]
ma tête dans ton pubis elle est restée combien de temps ma tête entre ton sexe et tes couilles ? Je peux raconter que ça a commencé sans consensus, Peau sans poil et blondeur houblonne, téton carton, RONDE de chiens minuscules en fête qui jappent l’amour, toutes les familles consacrées applaudissant l’union corrompue. Dans la seconde […]
Le feu Ça brûle ? Ça brûle ! Le feu, partout ! Le feu est partout! Ça brûle ? Quoi brûle ? Tout brûle. Chut ! Loin de France j’erre dans des backrooms, je baise un peu comme ça, facile, le tout venant, militaires, hommes d’affaires, bottes en cuir et costumes trois pièces, tant que ça veut, tant que ça séduit, […]
https://www.youtube.com/watch?v=3LskQFnIk8g&feature=emb_imp_woyt
http://impactcampus.ca/le-mag/fevrier-2021/creation-litteraire-nuit/ Par L. Bigòrra Nous sommes anesthésiées par l’idée que la chose peut se produire, qu’un amour peut naître dans une nuit poisseuse de l’été-fin-du-monde. Toute la vie que nous y croisons porte malgré elle, la beauté d’un crime à exiger. Le JE les bande – les garçons improbables – dans son slip quand […]
Évaluation (marxiste) d’un projet de création dans le cadre du master de création littéraire de l’Université P8 par Toto et Nicolas Les modalités d’évaluation d’un master de création, qu’il soit littéraire ou artistique en général, posent problèmes par essence. Une pratique de création existe en tant que reconnue par les élites du milieux qui […]
https://amedinesed.wixsite.com/hello
https://www.stephanievovor.com
www.terrasses.net Les Éditions Terrasses font renaître en 2019 le carrefour culturel et politique de la Méditerranée imaginé juste avant le début de la guerre de libération nationale algérienne par la revue du même nom, mort-née en 1953. Le seul numéro de la revue Terrasses proposait alors des ponts entre écrivain.e.s engagé.e.s de la Méditerranée […]
https://lazarelazarus.blogspot.com/
Gras, glace, beurk. Je tire, pétris, enflamme, ça reste frigo, gigot, mayo, ado et ça résiste dans tout mon corps prêt à tout, le diable dans mon slip changer pour le toit qui s’ouvre, vroum décapotable waterproof. Je m’enrobe de graisse, PD enculé hétéro cover, les plis assurance, non je mens pas, me bats pas! […]
Who told you it was a lie staring at my wounds with your puffy eyes cos waiting too long in an empty room falling asleep like no other choice lettin me touchin your skin again and again three thousands kisses on your two greens eyes i would say i ll never leave this bed again […]
Extraits Citomégalovirus traduits en espagnol par Diego Vecchio
J’vais mettre ça j’lui dis. Elle me répond ben oui, balec d’t’façons, c’est tous des porcs dans la rue. Et moi elle dit, t’en penses quoi. Elle me montre son ventre qu’on voit parce que son crop-top finit juste en-dessous de ses seins. D’ailleurs ses einss soulèvent bien le vieux tee shirt pourri. Ben ouais […]
Nowhere is safe. Une fois face à la vérité, il ne pouvait que se la répéter encore et encore, un disque rayé, la même phrase qui tourne en boucle, la même blessure dont la fine cicatrice s’ouvre à nouveau avec un picotement acide et brûlant, on souffle dessus. Jamais la croûte ne sera suffisante. Et […]
Attente. Prier. Voler. S’écraser. Ma dernière cigarette. La poésie. Amphétamine. Le sommeil jamais. Une bite qui bande. Image. Esprit. Vide. Vide. Vide la vie d’une plage sableuse, la bouche des vagues paresseuses, immense. Océan. C’est bleu. Black shore. Peau blanche teintée. Ressac. Sans fin. Espérance. Falaise. Gras du bide. Faim. Quête. Reflet plumeux. Date en […]
I On se réveille et on entend des rafales, des cris, des rafales encore et des cris. Des cris de toutes sortes, des cris d’hommes, des cris de femmes, des portes qui claquent, des volets qui roulent, et qui cognent contre les arêtes des fenêtres. Y’a du silence entre les bruits inhabituels, des bruits de […]
ça se mélange dans mon cerveau, les e les a et les brochettes de lettres qui s’amoncellent le long d’un pic d’un stick pour se retrouver mâchés, malaxés, irradiés, recrachés. On tourne autour de plusieurs dires, des tunnels de têtes agrippés à la pensée absconse qui succombe à la volonté frite, baignée grasse et tarte […]
Exilatoire I Il aura fallu que les bombes se mettent à pleuvoir sur la France pour que je sois loin. La terre, ma terre, celle qui m’a vu naître et qui n’a su que me la faire haïr, comme une mère abusive et menteuse. Je te regarde de loin, des camées magnétiques me parviennent sans […]
Heart broken heart failure i saw through your eyes this ideal shade to carry my remains, glossing up my forehead to feel unwell prepared i reach amongst ohers the fears of waving to a stranger when i grab your arms and around myself in a tiny spot of your heart i thought this would last […]
il s’approche de moi, ces yeux directs qui cherchent la connivence, je vois qu’il bande, il bande dur chaque fois qu’il s ‘approche de moi, il n’y peut rien et je n’en pense que la réalité de son désir. J’ai touché sa peau des milliers de fois, caressé sa joue mais il semble que pour […]
(texte original en français ci-dessous) Primer amor L. Bigòrra Traducción de Andrea Franco Ahí hay un hombre, cuarentón, delgado, morocho, me mira fijo. Cuando lo miro, no mira para otro lado. No sé nada, perturbado, me sonrojo, se me para la pija. Tiene un aire depravado que me hace entender todo. Puesto de librería, hojeo […]
Il m’a laissé sur le carreau, face à notre histoire, seul maître du deuil. Je ne pouvais plus soutenir son regard sans ressentir une haine molle et collante, une haine qui accompagne le vieillissement. Étions-nous trop vieux pour être amis ? Notre volonté commune de conserver un souvenir organique de notre enfance, notre histoire comme […]